آن كارسون.. حين يرنّ هاتف الشعر

في الثامن من تشرين الأول/أكتوبر 2026، مُنحت الشاعرة والكاتبة الكندية آن كارسون جائزة نوبل للأدب، تقديراً لمنجزها الأدبي المبتكر الذي أقام حواراً متجدداً مع التراث الكلاسيكي، وابتكر أشكالاً جديدة للكتابة المعاصرة. لكن ما استوقفني في الحكاية لم يكن الإعلان وحده، بل المشهد الإنساني الذي أحاط به: امرأة في منزلها في آيسلندا، منشغلة بتفاصيل يومها، فيما العالم يستعد لمنحها واحدة من أرفع الجوائز الأدبية. كانت تستمع إلى الريح، حين وصلها خبر الجائزة عبر الهاتف، بحسب ما أوردت التقارير الصحافية. كأن الحياة، في سخريتها الرقيقة، أرادت أن تذكّرنا بأن المجد قد يصل فيما ننشغل بما لا يلتفت إليه أحدنا.

أحببتُ هذه الصورة قبل أن أفكّر في الجائزة. فيها شيء من الرومانسية التي نفتقدها في زمن تُصنع فيه الصور بعناية، وتُرتّب فيه الانفعالات لتناسب شاشات العرض. لم تكن آن كارسون تقف على منصة، ولم تكن ترتدي ثياب الاحتفال، ولم تكن تنتظر عدسة تلتقط دهشتها. كانت في بيتها، في عزلتها اليومية، حيث لا شيء يوحي بأن التاريخ يتهيأ لطرق الباب.

ثم جاء الهاتف.

أيّ مشهد أكثر شاعرية من أن تُستدعى امرأة، من تفاصيل بيتها المتواضع، إلى فضاء الأدب العالمي المترامي الأطراف؟ أن تكون منشغلة بأشياء الحياة الصغيرة، فيأتيها خبر يضع اسمها في سجل الجوائز الكبرى؟ ثمة مسافة هائلة بين يوم عادي وبين حمل جائزة نوبل، لكن الشعر يعرف كيف يمحو المسافات، وكيف يجعل التفاصيل المتواضعة أبواباً إلى المعنى.

ولعل الصورة أبهرت كثيرين لأنها أعادت إلينا مشهداً نكاد ننساه: الكاتب إنسان قبل أن يكون اسماً على غلاف، وقبل أن يصبح موضوعاً للتحليلات والتوقعات. قد يكون جالساً إلى مكتبه، أو يصغي إلى الريح، أو يعدّ فنجان قهوته، أو يتأمل الغبار المتراكم على أثاث بيته. لا شيء في الحياة اليومية يعلن أن لحظة استثنائية تقترب.

آن كارسون: شاعرة تعبر الحدود

وُلدت آن كارسون في تورونتو، كندا، عام 1950. درست الأدب الكلاسيكي في جامعة تورونتو، ونالت إجازتها الجامعية عام 1974، ثم الماجستير عام 1975، والدكتوراه عام 1981. ولم تكن علاقتها بالأدب اليوناني القديم علاقة باحثة تكتفي بشرح النصوص وتحليلها، بل علاقة شاعرة تبحث في الكلمات عن طبقاتها الخفية، وفي الأساطير القديمة عن أسئلة ما تزال تسكن الإنسان المعاصر.

عملت في التدريس الجامعي في كندا والولايات المتحدة، وراكمت مشروعاً أدبياً يصعب وضعه في خانة واحدة. فهي شاعرة ومترجمة وباحثة وكاتبة مقالات، تتداخل في أعمالها القصيدة مع الفلسفة، والأسطورة مع التجربة الشخصية، والبحث الأكاديمي مع حساسية اللغة الشعرية.

بدأ حضورها الأدبي يترسخ مع كتابها «إيروس المرّ الحلو»، الصادر عام 1986، وهو عمل يتأمل الرغبة والحب والمسافة بين المحب والمحبوب من خلال الأدب والفكر اليونانيين. ومنذ ذلك الحين، راحت كارسون تختبر إمكانات الكتابة، غير عابئة بالحدود الصارمة بين الشعر والنثر والمسرح والترجمة.

وفي «السيرة الذاتية للأحمر»، عام 1998، أعادت تخيّل أسطورة جيريون، الكائن الأحمر ذي الأجنحة، وحوّلتها إلى حكاية معاصرة عن الحب والهشاشة والنضج والخذلان. لم تعد الأسطورة ماضياً مغلقاً، بل صارت مرآة يستطيع الإنسان الحديث أن يرى نفسه فيها.

أما في «جمال الزوج»، عام 2001، فقد كتبت عن الحب والزواج والانكسار في سلسلة من تسعة وعشرين مقطعاً شعرياً تستلهم إيقاع التانغو. وفي «نوكس»، عام 2010، جعلت من الحداد على شقيقها الراحل ومن شذرات قصيدة للشاعر اللاتيني كاتولوس مادة أدبية تجمع بين الذاكرة والترجمة والصورة في تجربة أدبية وفنية متفردة. ومن أعمالها أيضاً «الزجاج والسخرية والإله»، الذي يضم قصائد تتناول الحب والهوية والذاكرة.

هذه الأعمال ليست مجرد قائمة كتب، بل تكشف انشغال كارسون بما يتبقى من الإنسان حين تتشقق الحكايات الكبرى: الرغبة، الفقد، الذاكرة، اللغة، وما تعجز الكلمات عن قوله بقدر ما تقوله.

وجاءت نوبل، أخيراً، لتضع الاعتراف العالمي على مشروع لم يستقر يوماً في شكل أدبي مألوف، بل ظل يعيد اختبار الأشكال وفتحها على احتمالات جديدة. وقد وصفت الأكاديمية السويدية مشروعها بأنه جريء ومبتكر، يدخل في حوار مع التراث الكلاسيكي ليخلق أشكالاً جديدة للأدب المعاصر.

هل نحتاج إلى جائزة كي نقرأ؟

ربما ينبغي إعادة صياغة السؤال: كم من القراء يعرفون شاعرة بهذا الحجم قبل أن تُمنح جائزة نوبل؟ وكم من الأسماء التي تعيش في مكتبات الجامعات، وبين أيدي النقاد والشعراء، تبقى بعيدة عن القارئ العابر، إلى أن تأتي جائزة كبرى فتفتح لها أبواباً جديدة؟

عندها تصبح الصورة أكثر من مجرد لقطة لامرأة فوجئت بخبر سعيد. إنها صورة عن علاقتنا بالأدب نفسه. نحن لا نقرأ دائماً كي نكتشف؛ أحياناً ننتظر أن تخبرنا مؤسسة مرموقة مَن يستحق أن نكتشفه. نحتاج إلى ختم الاعتراف كي نلتفت إلى كتاب كان موجوداً أمامنا طوال الوقت. كأن الجائزة لا تمنح الكاتب قيمته بقدر ما تمنح الجمهور إذناً بالاقتراب منه.

ولا يعني ذلك أن آن كارسون كانت مجهولة في الأوساط الأدبية؛ فقد راكمت، على مدى عقود، تقديراً نقدياً وجوائز أدبية مهمة. لكن الفرق كبير بين أن يعرفها القراء المتخصصون، وأن يصبح اسمها فجأة خبراً عالمياً تتجه إليه عيون لم تكن قد سمعت به من قبل.

هنا تكمن المفارقة: أن تكون الكتابة قد أنجزت رحلتها الطويلة في صمت، فيما يحتاج العالم إلى رنين هاتف كي ينتبه إليها. أن تكتب امرأة سنوات، وتختبر اللغة، وتعيد النظر في الأساطير، وتبتكر لنفسها طريقاً لا يشبه الطرق المألوفة، ثم تأتي لحظة الاعتراف من الخارج فتجعل ما كان موجوداً مرئياً للجميع.

وهذه، في رأيي، هي الرومانسية الحقيقية في حكاية آن كارسون. ليست في أن امرأة نالت جائزة نوبل وهي منشغلة بتفاصيل يومها، بل في أن الحياة لم تتوقف كي تستقبل الجائزة. ظل البيت بيتاً، وظلت للريح حركتها، وللهاتف رنينه، وللدهشة ارتباكها، وللأشياء الصغيرة حقها في الحضور.

هاتفٌ يفضح الضجيج

وقد كانت كارسون بالفعل في آيسلندا حين اتصلت بها الأكاديمية. كل ما استطاعت أن تقوله في اللحظة الأولى إنها كانت هناك، «تصغي إلى الريح». وكانت قد تجاهلت اتصالات الهاتف في البداية قبل أن تعود إليها.

لذلك أحب أن أتخيل تلك اللحظة قصيدة مكتملة: امرأة، وبيت في آيسلندا، وريح تعبر المكان، وهاتف يصرّ على أن يرن.

وفي جهة أخرى من العالم، كان اسمها يُعلن على الملأ.

أما هي، فكان عليها أولاً أن تصدق أن الصوت الذي قطع يومها العادي لم يكن صوتاً عابراً.

وفي مكان آخر من العالم، يرفع الشعراء أصواتهم، ويتنازعون المنابر، ويتبادلون المديح والخصومات، كأن الشعر مسابقة في علوّ الصوت، لا مغامرة في اكتشاف اللغة؛ وكأن القصيدة تحتاج إلى مكبّر كي تُسمع، لا إلى قلب يعرف كيف يُصغي.

ربما لهذا تبدو حكاية كارسون أشبه بمرآة مقلوبة لذلك كله: امرأة أمضت عقوداً تبني عملها بعيداً عن الاستعراض، ثم جاء العالم ليطرق بابها.

فماذا لو كان على كل شاعر أن يكنس قليلاً من ضجيجه قبل أن يكتب؟ وماذا لو لم يكن السؤال: مَن يستحق جائزة؟ بل: مَن يستحق أن يُقرأ؟

وإذا كان هاتف واحد قد أيقظ العالم على شاعرة راكمت مشروعها في صمت، فكم من الهواتف ينبغي أن ترن كي نكتشف أن ضجيج الشعراء لا يعني بالضرورة أن هناك شعراً؟

وكم من الجوائز نحتاج إليها كي نميّز، أخيراً، بين شاعر يرفع صوته ليُسمع، وشاعر يكتب قصيدة تجعل العالم يصمت؟